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Il y a là l'odeur du foin,
Des traces de boue récoltées
De vos crins emmêlés,
Des souvenirs de soins caressants
Aux onguents mystérieux débordant
Sur nos mains.
Vous reveniez alors du pré...
"Là, tout n’est qu’ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté."
Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal (1857)
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